Вроде бы всё в порядке, правда с учёбой полнейшая Ж, но это же не так важно, ведь правда?

Дело в том, что я медленно умираю изнутри и ничто меня не тревожит, кроме тех возможностей, которые я упустила, упускаю или собираюсь упустить. Это невыносимо понимать, что я не тот человек, который способен на те или иные вещи. Потому что это именно те вещи, ради которых я бы умерла наверное.

Неприятно понимать, что даже если такие чувства как тоска, уныние, грусть, назвать радостью, они не перестанут быть самыми разрывающими на части душу чувствами. И моя душа уже хуже души Волан-де-Морта, это уже не осколки, это как порошок из битого стекла. Иногда я удивляюсь, что эти мельчайшие частички могут ещё разламываться, но они каждый раз находят возможность. К этому невозможно привыкнуть. Невозможно.